Vale, vale. Que es raro. A la mierda. Más raro es el amor. Y sus cosas. Hagamos un resumen. Por empezar por algún sitio.
CAPÍTULO PRIMERO
( De cómo el animal cae en la trampa de la madriguera)
Uno siempre ha sido más castillo de líria que vid de buen paladar, es decir, que no es precisamente ducho ni admirador del tipo de grupos con flequillo que tocan en el inefable festival toledano. Aunque tenga sus simpatías y fanfarronée de sus fobias, siempre más elocuentes para el gran público. Igualmente, y sin especulaciones, resulta que, de repente, estoy escuchando anonadado un podcast sobre la historia de la ufología en un coche que huele a nuevo y que se dirige a toda mecha hacia la cita más jovial y piscinera del verano popero patrio. Equilicuá: SONORAMA. Ustedes ya saben. Y no dejo de pensar en el Área 51. Y tengo un poco de miedo.
VIERNES 13
El jueves hubo cosas. El jueves tocó Loquillo. Y yo adoro a Loquillo. El jueves tocó Pony Bravo. Y yo adoro a Pony Bravo. El jueves yo estaba borracho en Valencia, y no había mirado el horario del festival. Perdona Loquillo. Ya seremos los mejores.
(....)
El viernes hubo un ciclón. un ciclón enorme y cobarde de esos que te intentan robar la borrachera como vulgares ladrones de feria. Nosotros fuimos más fuertes.
Nuestro coche que huele a nuevo llega a eso de las seis a la tierra del cordero. Por la mañana había programación en la plaza del pueblo: Nixon y Klaus and Kinski entre otros. Yo pienso: Oh, no importa, mañana por la mañana sí que veré conciertos. Mañana por la mañana descubriré las bodegas, en realidad.
Vale, nuestra tienda de campaña probablemente aparecerá mañana encima de un árbol gracias al Katrina patrio. Bueno, tenemos vino. El vino es importante aquí.
Acudimos al recinto, colamos una botella de vino. ATENCIÓN AMIGOS: si queréis colar botellas en recintos de festivales patrocinados por cervezas teócratas, siempre funciona el mismo truco: espalda. Espalda o parte trasera del camal de los pantalones. Por algún parapsicológico motivo un segurata nunca te mira la espalda. Será para no verte el culo.
La programación de tarde para nosotros comienza a eso de las nueve y media: THE PAINS OF BEING PURE AT HEART. Pochismo elegante y superfluo olvidado en cuanto se acaba la botella de vino. Chachi. De ahí decidimos cambiar de escenario para ir a ver a STANDSTILL. Sinceramente, una de las bandas por las que más afinidad sentía del cartel. Empiezan bien, uno espera ese tipo de cosas, ya saben, intensidad, cambios de ritmo, algun empacho de sensibilidad de los que un poquito gustan. Todos somos un poco cursis y todo eso. Ya, lo que pasa es que lo peor que le puede pasar a un grupo así es acabar decorándose a sí mismo y empachándose de uno mismo. Al final acaba sonando a niño gordo y pesado. Y a bucle mal entendido.
Nuevo cambio de escenario. Yo nunca había visto a THE SOUNDS, vaya sorpresón. Son diréctamente una mierda. Lo siento. La sensación era estar viendo a Guano Apes con una sobredosis de azucar en el skate park del Gulliver. Que ya es decir.
Casi a las doce empiezan NUDOZURDO. Eso sí. Primera propuesta del día con más intención que ser un éxito de Los 40 pasado por Radio3. Ustedes me perdonarán, pero a uno a veces le cuesta discernir las diferencias entre las propuestas de ambas radios si quitamos el sampler ochentero supliendo al moderno toque latino. Nudozurdo nos ofrecen una escapatoria a lo obvio y un repertorio que oscila entre el ruido y la melodía alejándose a cada nota de convencionalismos y lugares comunes. Bravo, pues. Te gustarán más o menos, pero te gustan y te callas.
Llegan ellos, los más molones, la repanocha del indie, llegan LOS PLANETAS, pero primero descubrimos que por debajo de las barras de la bebida, y sin necesidad de pasar a comprar unos sonoritos ( la diabólica moneda oficial del festival), se pueden robar botellas de vinito del Duero. Ahora, sí. A mi me gustan las organizaciones así. Las que dejan un espacio para la picaresca, algo, al final, muy típico de este país. Muy nuestro. Lástima que sea mi última gran idea. Va a ir en mi contra. Llegan los Planetas y llegan las sevillanas. Sí, ya sé. No son sevillanas. Sinceramente, teniendo en cuenta la mierda mayúscula de sonido, la habitual costumbre de Jota de cantar en arameo y el repertorio de bulerías lisérgicas, se hace bastante cuesta arriba digerir el repertorio más cantado del festival ni cuando al final deciden desgranar unos cuantos hits. Pero claro, a esas alturas yo estoy más borracho que un camión dorado, así que no me hagan mucho caso. Por cierto, a mi los Planetas me gustan. Tienen un queseyó.
SÁBADO 14
Dormir es de cobardes. Nos vamos a ver los conciertos mañaneros. A la mierda la resaca. Quiero ver a JOAQUIN PASCUAL y a FERNANDO ALFARO por que me gusta mucho imaginar que son enemigos y que se odian o algo así. Pero, OYE PERFUMME, tenéis que ver las bodegas. En las bodegas dan vino gratis. Y dan chistorra gratis. Y dan morcilla gratis. Vamos a las bodegas. Eso es muy de aquí. Se lo debemos al pueblo. Se lo debemos a nuestros anfitriones. Somos gente educada.
( ....)
Resulta que hay una piscina pública ¿está muy fuerte? ¿fuerte en qué sentido? ¿ no se supone que nos podemos morir? quiero decir ¿ no nos podemos morir si nos tiramos al agua? pues NO claro que NO ¿y la bodega? ¿que bodega? resulta que hay una piscina. una piscina pública. YO A TI TE CONOZCO. YO A TI TE CONOZCO DE UN AFTER CON UN MELÓN. valevalevale. ya me acuerdo. EL MELÓN. ¿ y los conciertos? ¿ los de la mañana o los de la tarde? ROMPISTE UN MELÓN CON LA CABEZA Y LUEGO TE LO QUERÍAS LLEVAR Y EL MELÓN NO ES TUYO. necesito un móvil para que me recojan. Sólo por si acaso. llamo.
( .... )
A mi me encantan LOS PUNSETES. Llego tarde. Y, otra cosa, yo odio a MAGA. Los odio mucho. Así que intento robar un kebap. Y como no lo consigo, me voy a comprar más alcohol con los sonoritos que me ha pasado bajo manga un miembro de Radar que, por razones obvias, quedará en el enonimato. Lo compro. Lo bebo. Me voy a ver si es verdad que la NASA a descongeado a BRETT ANDERSON. Pues no. Sigue congelado. Hay que ser muy fan de Suede para aguantar a la calavera derritiéndose en un escenario.
Me da igual. Yo soy uno de esos hombres que cree en las cosas buenas. Un hombre de esperanzas. me voy a ver a SIDONIE . Y la verdad es que yo nunce he sido un fa fa fa fan de los ingleses más ingleses fuera de Nueva Inglaterra. Craso error. Para mi uno de los mejores conciertos del festival. Enérgicos, rockeros, melódicos, y todo ello, por fín, en las dosis justas. Sin chorrear, con actitud y con una molonidad sana de exdrogatas experimentados. Concierto de la noche. Que corra el vino.
Con LORI MEYERS supongo que lo que pasa es que te tienen que gustar. A mi no me gustan, pero nada que objetar. Podría ser peor. podrían ser Love of Lesbian. Nada que objetar, nada que elogiar. Aún así me como el concierto entero aún a riesgo de que me acaben gustando y tener que justificarme ante el resto de la redacción. No ocurre.
En los conciertos de THE ETTES y de THE RAVEONETTES estoy demasiado ocupado enborrachándome y haciendo maldades. No sé ni que pinta tienen. Y para acabar mi paseo triunfal, me pierdo a LOS CORONAS que, de verdad de la buena, eran los que yo quería ver.
Y todo esto me lleva a varias reflexiones. Por la mañana un perro me ha ladrado mucho y no alcanzo a comprender si tiene o no tiene razón. Vuelvo con las tres camisetas que me había traído perfectamente limpias y sin sacar de la maleta. Supongo que es un trato justo teniendo en cuenta que la que he llevado puesta todo el fin de semana es carne de pira funeraria. La quemaré, que carajo. Por el melón. Y por la piscina. Por todos nosotros.
MR.PÈRFUMME
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